8 мая Верхняя Криница ... уже традиция
Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю эту полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?
Сегодня, предвечернею порою,
Я вижу, как в тумане журавли
Летят своим определенным строем,
Как по полям людьми они брели.
Они летят, свершают путь свой длинный
И выкликают чьи-то имена.
Не потому ли с кличем журавлиным
От века речь аварская сходна?
Летит, летит по небу клин усталый —
Летит в тумане на исходе дня,
И в том строю есть промежуток малый —
Быть может, это место для меня!
Настанет день, и с журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой мгле,
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.
В память отцу----Я не помню отца и сказать не могу,
Был ли весел он, ласков, иль грозен,
Знаю только- не сдался врагу ,
Он погиб в сорок третьем, в осень .
Может лили дожди, умирали цветы,
Мокли травы в лугах порыжевших,
Были сумерки влажные темно-густы,
Словно прятали горе от жен, овдовевших.
Ну а может тот день был прохладен и желт,
Паутина летала сверкая...
Да не все ли равно, если горечью жжет,
На ресницах слеза, закипая.
Да не все ли равно?
Он в ту осень погиб
И его я не помню нисколько.
Пусть вернулся б домой - ну хотяб без ноги..
Пусть калекой- вернулся бы только...
Я не разу не слышала, как пол проскрипит
Под отцовским задумчивым шагом,
Как в руках у него, не спеша зашуршит,
Для тупой самокрутки бумага.Годы детство стирают с лица
И костюмы отцов перешиты...
Как мне хочется вспомнить улыбку отца...
Не возможно… не помню...
Простите....
Светлая память !